Jeune fille à la biche. (A Rebecca)
Le petit sentier sommeille entre les prés couverts de blé. Il y a beau temps que la pluie n’est pas venue dans ce coin de pays. L’air craque de tous les incendies possibles. On entend même les soupirs des épis trop lourds qui plient des tiges trop grandes et dans le couvert de cette végétation, les mulots sont tapis en attendant des jours moins chauds. C’est la troisième semaine sans eau.
