A une page d’écriture

Elle voudrait écrire un texte, un petit texte, un texte de rien du tout, un texte sans objet ni sujet et que les gens liraient en disant, « ah ! C’est beau ! », comme ils aiment à le dire quand les oiseaux s’essayent à leurs premiers chants au sortir de l’hiver, un texte de circonstance en quelque sorte, avec des personnages qui seraient poètes ou musiciens, qui échangeraient des propos graves sur l’art, la création, et que personne n’écouterait, chacun voulant avoir l’exclusivité d’une parole originale, parole qui serait de toute façon creuse et pareille à un arbre envahi par un escadron de fourmis ployant sous le poids de leur butin, parole convenue.

Accords retrouvés

 A Sarah

Il aurait fallu tenir un peu plus longtemps, courir au moins cette dernière ligne droite, galoper sans faiblir, trouver un souffle pour me propulser encore, détaler une dernière fois, me presser, me précipiter, filer ! Il aurait fallu. Mais ce « il » là n’a plus rien à voir avec moi. Nous sommes devenus étrangers l’un à l’autre, et ni lui ni les siens ne réussiront à me convaincre. Je ne veux plus. Étrange revirement pour un coureur professionnel qui remet ainsi en cause son métier. Peut-être même sa vie d’ailleurs. Pour ma part j’ai bien l’intention en effet de changer tout cela.

Conversation

Je suis muet. Bon et alors ? Ça ne m’empêche pas de penser.

Le poète et l’oiseau

Légère comme une boule de ouate promenée sur le dos de la main la brise glisse doucement vers quelque destination inconnue. Sans appuyer sa caresse au-delà de l’impression presque neutre qui suffit à manifester sa présence, elle effleure les arbres indifférents ; elle chemine autour des tables en frôlant une chevelure ou un bras, elle se mêle aux bavardages et aux solitudes. Petit air sans ambition ni fantaisie, sans humeur ni chagrin, petit air de rien du tout elle soupire de bien-être près du kiosque entouré des parfums mêlés du café et des cigarettes.