Sans titre

Elle est arrivée. En face, la mer. Immense. Enfin c’est ce qu’on dit. Et qui roule ses écumes grises depuis le début de l’éternité.

Matière céleste

 

- Qu’est-ce qu’il fait là ce con ? Vraiment n’importe quoi. On file des voitures à des lobotomisés ! Non mais je vous jure…

Attente

Trente-deux ans. Trente-deux ans dans cinq mètres carrés.
Lui, il ne sait plus. Mais il veut bien le croire, son avocat le lui a dit. Un type nouveau, un jeune, l’air toujours excité. Les autres, il s’en souvient à peine ; il ne les a d’ailleurs pas souvent vus.